«J’ai bu l’alcool de tes paroles jusqu’à l’ivresse. Mais mon cœur au frontispice de mon être, attendant l’heure propice, souffre encore de la sécheresse du paraitre. »

Tu t’entête à la vie. Sans raison. Quand comprendras-tu enfin ? La mort n’est pas une punition. C’est l’ultime récompense. Le remède aux souffrances de cette vie sans but. Elle sera l’âtre réconfortant de nos retrouvailles. Aussi sombres te paraissent ces abysses, il faut savoir regarder au-delà des préjugés et des apparences. Elle est à notre image. Incomprise. Crainte. Fantasmée. Un jour viendra où la vérité t’apparaitra. Et ce jour-là, il sera l’heure. Pour toi. Pour moi. Main dans la main, il faudra les laisser. Tous autant qu’ils sont. Ni pires ni meilleurs que nous ne l’avons été.

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Petit à petit, une fine couverture de brume blanchâtre s’était déposée sur l’eau calme des canaux. Le soir était bel et bien tombé sur Venise. Les vénitiens, insectes insignifiants de cette fourmilière flottante, se pressaient de toutes parts. La tour de l’horloge, hautaine et cruelle, savait imposer le diktat du temps à chaque habitant, les entrainant irrémédiablement dans cette course folle sans arrivée ni vainqueur. Mais ce qui a passé ne revient pas : la vitesse n’a eu, n’a et n’aura jamais d’emprise sur l’aiguille. Pourtant, tous se bornaient à la précipitation. Les raisons étaient diverses. Ou peut-être très similaires. Il y avait les repas en famille ou entre amis. Les retrouvailles avec ses enfants ou avec l’être aimé. Parfois les deux pour un tableau complet du bonheur. Pour d’autres, il y avait la solitude tantôt pesante, tantôt réconfortante de son propre logis. En somme, une raison de rentrer. Un endroit où aller. Ce genre de lieux, Tybalt en avait bien des centaines. Seulement rien ni personne ne l’y attendrait réellement. C’était là le drame de toute une vie : il n’existait aucun remède au mal de l’existence.

À contre-courant du temps et des gens, le saltimbanque avançait avec prudence, se confondant avec les ombres inquiétantes des ruelles sinueuses. La carte du voleur était dans son élément naturel. Bientôt il pourrait abattre son atout sur la table. Et rafler la mise sans gêne ni remord. Il fallait qu’il sache. Pour équilibrer cette balance de terreur et de chantage, il fallait qu’il découvre la vilaine vérité dissimulée derrière ces grotesques lunettes de vue. Sans se soucier de ce qui pourrait l’attendre au bout, Tybalt avait plongé la tête la première, suivant Zayn dans les entrailles les plus inquiétantes de cette Venise à double tranchant. Il avait foulé les même pavés, traversé les même rues animés, bifurqué dans les même chemins tortueux. Pas une seule fois il ne l’avait quitté des yeux. Sa détermination était sans faille. Ses agissements méthodiques. Sa rancœur aussi froide et tranchante que le fil du rasoir.

Sa démarche était souple et le bruit de ses pas extrêmement léger. Ce n’était pas la première fois qu’il faisait ce genre de chose. Suivre. Espionner. Il en avait pris l’habitude au cours de ses dernières années. Pourtant il fut surpris par le lieu de destination pour le moins banal. Ce bar tout le monde à Venise le connaissait. Le jeune homme le savait mieux que quiconque, il ne s’y passait jamais rien. C’était un ramassis de soulards et de traîne-patins. Un lieu de désolation où la plus grande estime revenait à celui qui était capable de parler plus fort que son voisin. Et les habitués osaient caractériser cette ambiance de « bon enfant ». Il détestait cette expression autant que le lieu lui-même.

Tybalt laissa tout d’abord sa proie entrer dans la cage et le suivit quelques secondes plus tard, retenant du pied la porte sur le point de se refermer. L’étau se resserrait.

Comme prévu, le bar était loin d’être vide. Fut-il à peine rentré, qu’il se sentit assaillit de toutes parts. À l’intérieur le bruit sourd de conversations futiles, l’odeur âcre du tabac froid et de l’alcool bon marché. D’un certain point de vue, cette scène était réconfortante. Finalement, il était loin d’être la seule âme esseulée de cette ville. Pourtant la déconvenue pointa vite le bout de son nez. Zayn avait disparu. Happé par cet amas d’ivrognes en quête de distractions. Encapuchonné dans son manteau, le visage toujours dissimulé, Tybalt s’accouda au comptoir. Regardant discrètement de ci-delà, il cherchait dans la foule le visage familier de son empêcheur de tourner en rond. Mais il n’eut aucune révélation. Tel est pris qui croyait prendre. Il fallait se rendre à l'évidence: il avait perdu. Dépité, le vaincu héla le premier serveur venu.

■■■ « Un whisky sec. Surtout pas de glaçons.»

Ou avait-il pu passer ? Cette question le torturait. Personne ne pouvait disparaitre de cette manière. Laissé sans réponse définitive, même l’alcool ne semblait être d’aucun secours. Pour ne laisser aucune trace, il fallait s’y connaitre. Tout cela était stupide. Il n’avait même pas envie de boire.

« De mes blessures sourdes, je ne guérirai pas. À ta porte lourde, j’ai compté mes pas. Et des larmes plein les mains, l’éclat de ma voix s’effacera à la venue du matin. »